Le bruit de la pluie m\u00e9tallique sur les balcons de fers. Le parfum de la terre humide remonte lentement jusqu’\u00e0 mon \u00e9tage. <\/p>\n\n\n\n
Vendredi<\/h3>\n\n\n\n
Photographies pour Vinted. Elle est jolie la robe qui ne me va plus, au milieu de mes bibelots suspendue. <\/p>\n\n\n\n<\/figure>\n\n\n\n
Samedi<\/h3>\n\n\n\n
J’ai oubli\u00e9 de ramener les livres \u00e0 la biblioth\u00e8que. Je revois la b\u00e9n\u00e9vole me dire dans un sourire \u00abNe vous inqui\u00e9tez pas. Je doute que quelqu’un se pr\u00e9cipite sur Maeterlinck\u00bb. <\/p>\n\n\n\n
Dimanche<\/h3>\n\n\n\n<\/figure>\n\n\n\n
Sur Google Maps je cherche ma maison d’enfance. Le lieu-dit me revient. Je tremble un peu. Vu du ciel, rien que je ne reconnaisse. Que reste-t-il de ces pi\u00e8ces aim\u00e9es entre toutes ? Les irrempla\u00e7ables dont partout je cherche et tisse les \u00e9chos ?<\/p>\n\n\n\n
Il y a moins d’arbres, plus de lumi\u00e8res. Depuis la salle de bain, pas de raisins \u00e0 port\u00e9e de main. Mais sur les murs les roses tr\u00e9mi\u00e8res donnent un air d’aquarelle. Quelqu’un d’autre a vu la beaut\u00e9 de ce lieu. Quelqu’un l’aime et le fait vivre. J’emporte une capture d’\u00e9cran et un peu de bonheur.<\/p>\n\n\n\n
Lundi<\/h3>\n\n\n\n
R\u00eave de la nuit : <\/p>\n\n\n\n
Une maison de campagne, au fond des bois. Les feuilles des arbres ont la couleur de l’automne qui se termine, mais sur le noisetier les coques sont encore vertes et tendres comme en plein \u00e9t\u00e9. Dans les parages un ours, attir\u00e9 par les fruits. La M\u00e8re, petite et vout\u00e9e me dit \u00ab S’il fonce vers toi, monte dans l’arbre\u00bb. Je m’interroge : les ours ne savent-ils pas grimper ? Pourquoi ne me rattraperait il pas dans le noisetier ? Mais les branches souples semblent \u00eatre un abris s\u00fbr. <\/p>\n\n\n\n
L’hiver approche il faut rentrer les b\u00eates. Il y a deux chats. La M\u00e8re s’en occupe et les voil\u00e0 \u00e0 l’int\u00e9rieur. Je m’\u00e9merveille de ce prodige. Dans mes songe les chats ne coop\u00e8rent jamais, toujours ils se tortillent lorsque je cherche \u00e0 attraper. Certainement celle-l\u00e0 sait y faire. Vient le tour des chiens. Deux d’entre eux se pr\u00e9cipitent dans la maison. Les autres trouvent abris \u00e0 la cave. Ce sont des chiens mal d\u00e9grossis, assez aim\u00e9s pour \u00eatre choy\u00e9s, mais trop remuant pour la vie d’int\u00e9rieur.<\/p>\n\n\n\n
Au saut du lit, tandis que je sirote mon caf\u00e9, tout me semble merveilleusement en place malgr\u00e9 le chaos des pens\u00e9es. <\/p>\n\n\n\n
Mardi<\/h3>\n\n\n\n
Sur Audible, j’\u00e9coute du Banquet de Platon. Les protagonistes y font, tour \u00e0 tour, l’\u00e9loge d’Eros. Les premiers mots de Socrate m’arrachent, du fond du c\u0153ur, une exclamation et un sourire: \u00abMais quel enfoir\u00e9 ! \u00bb. Fou rire, car c’est avec lui que commence la philosophie et j’y retrouve toujours cet \u00e9lan originel – quelque chose comme le plaisir sournois de chercher la v\u00e9rit\u00e9 avant tout pour prouver \u00e0 l’autre qu’il ne la d\u00e9tient pas.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab C\u2019est alors que je me suis rendu compte \u00e0 quel point j\u2019\u00e9tais ridicule quand je m\u2019engageais envers vous \u00e0 \u00eatre des v\u00f4tres pour c\u00e9l\u00e9brer, en mon rang, la louange de l\u2019Amour […] J\u2019\u00e9tais assez stupide en effet pour m\u2019imaginer qu\u2019on doit, dans chaque cas, dire la v\u00e9rit\u00e9 sur ce dont on c\u00e9l\u00e8bre la louange, et que cela est \u00e0 la base […] Mais, \u00e0 coup s\u00fbr, ce n\u2019\u00e9tait pas l\u00e0, selon toute apparence, la belle mani\u00e8re de faire l\u2019\u00e9loge de n\u2019importe quoi ! C\u2019\u00e9tait bien plut\u00f4t d\u2019attribuer \u00e0 l\u2019objet tout ce qu\u2019on peut concevoir de plus ample et de plus beau, sans s\u2019inqui\u00e9ter de savoir s\u2019il en est bien ainsi ou si cela n\u2019est pas.\u00bb<\/p>\n\n\n\n
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